Un jour, j’ai décidé de lui rendre visite à l’improviste.
Quand elle a ouvert la porte, elle s’est figée, pâle, et ses mains tremblaient.
Inquiète, je suis entrée et ce que j’ai vu m’a presque fait m’évanouir.
Là, dans son salon, se trouvait un petit monument qu’il avait créé pour mon fils.
Ses jouets préférés étaient soigneusement rangés, une bougie vacillait doucement et des photos encadrées de lui étaient éparpillées dans la pièce.
Les larmes me montèrent aux yeux quand je compris ce que cela signifiait : pendant qu’elle m’encourageait à guérir, elle portait en silence sa propre douleur.
