Finalement, je suis rentré chez moi.
La ville me paraissait plus petite que dans mes souvenirs. Les trottoirs étaient fissurés, l’air lourd de souvenirs. J’eus un pincement au cœur en approchant de la modeste maison où Claire m’avait élevée.
J’ai ouvert la porte en m’attendant à entendre sa voix — peut-être de la colère, peut-être du soulagement.
Il n’y avait que le silence.
Le salon était rangé, une légère odeur de lavande flottait dans l’air. J’ai appelé son nom. Rien. Puis je suis entré dans sa chambre… et je me suis figé.
Claire était allongée dans son lit, fragile et pâle. Des tubes et des machines l’entouraient, l’oxygène bourdonnant doucement. Mes genoux ont flanché.
Elle était gravement malade.
Une voisine s’est interposée derrière moi. « Elle ne voulait pas t’inquiéter », a-t-elle dit doucement. « Elle est malade depuis des mois. Elle n’arrêtait pas de dire que tu avais trop travaillé pour te laisser distraire. »
Le cœur battant la chamade, je me suis approchée de Claire. Ses yeux se sont ouverts. En me voyant, elle a souri – le même doux sourire qu’elle arborait à ma remise de diplôme.
« Je savais que tu viendrais », murmura-t-elle.
Les larmes brouillaient ma vue. Je lui serrai la main. « Je suis désolé », dis-je d’une voix étranglée. « J’ai eu tort. Tu n’es pas n’importe qui. C’est grâce à toi que je suis là. Tu m’as tout donné. Tu m’as donné ta vie. »
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